La lluvia...

La lluvia en la mañana de un domingo,

los charcos en el suelo

o la vida cubriendo su cabeza

con un pañuelo de descanso;

susurra el ruido afuera,

en las aceras

gabardinas que hacen crujir los huesos

o que abrazan la niebla solitaria

de un tímido paseo;

paraguas que acomodan

la cintura sedienta de las nubes

sobre piernas de tela

y mis pies en la calle, imaginando

que eres tú quien contempla

mis cabellos mojados

mientras el sorbo agradable de un café

desocupa la noche...

Poema: Lourdes Cacho Escudero del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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El grito de la tela blanca

                                         

Los colores
adheridos a la tela blanca
quedan paralizados
como un grito
que rasga la noche.

Lo sabía Eleonora;
surrealismo
de caballos congelados,
congelados,
como el tiempo
de sus lienzos.

Lo sabían Hilma, Jacqueline, Remedios;
pioneras del surrealismo,
mujeres libres,
libres,
valientes,
adelantadas a todos los tiempos.

Lo sabía Frida;
sus retratos biográficos,
bellos gritos
que hienden el alma.

Los colores
adheridos a una tela blanca
siempre hablan,
gritan
lo que las palabras nunca alcanzan.

Poema para el festival poético "Grito de mujer" de Logroño (La Rioja) 2024

Lema: "Mi arte es mi grito"

21 de marzo día mundial de la poesía

Fotografías: Álbum personal y Grito de mujer.


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Circulo concéntrico

Quiso enmudecer ante la injusticia

quiso ser estatua de nubes ante la ignorancia y la barbarie.

Quiso ser perenne sonrisa

pero su corazón bailaba en las sombras,

alejado en la soledad del vacío

dibujo pétalos de sueños

que inundaban en fragancias su excitación.

Gotas de lágrimas descendían de su esencia

en torrentes invisibles a la mañana,

torbellinos de fuego

creando figuras elípticas en sus pupilas.

Quiso gritar en los brazos de la noche

quiso escapar en la línea del destino,

y sendas borrosas guiaron sus pasos

al instinto voraz de la esperanza.

Infinitos muros de oxígeno

cadenas de pensamientos sangrantes

violencia desbordando los poros

cabalgando fugaz al sinsentido.

Amanecían sus manos 

cubiertas en escarcha de rosas

y cada vez sus formas eran más y más sensibles,

aullaba el viento siluetas de mariposas

donde mezclar mágicos versos

notas de colores con alma.

Quiso enmudecer ante la realidad

desplomando en un charco de blancas palabras,

pero comprendió

que el tiempo era un círculo concéntrico

donde tropezar una y otra vez.

Poema: Gonzalo San Ildefonso del la antología poética "TAN SOLO AGOSTO SOBRE LA TIERRA". Colección Agosto Clandestino #200. Ediciones 4 de agosto (2023).

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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Inhóspito

Terminaremos en el lugar

más inhóspito del mundo

con nuestro sudor oliendo a piel.

Donde nadie nos pueda encontrar.

Náufragos (2018)

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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12

Hoy ha empezado a llover.

A mí me gusta escuchar y oler la lluvia cuando cesa.

Petricor parece que se llama ese olor.

Sin embargo yo no sé cómo nombrar el aroma de

    aquella casa

tan visitada en mi infancia

mientras esperaba tras la puerta verde oscuro

cerrada con dos vueltas de llave. Dos.

El teléfono de aquella casa, el de mi abuela

también es verde oscuro.

Hace mucho que no se descuelga.

Debe echarla de menos.

Poema: Ventura Ruiz de su poemario "Diez mil quinientos ochenta y cinco días". Colección "Planeta Clandestino" #252. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografía: internet y álbum personal

   

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La lejanía del silencio

El silencio 

se derramó

sin hacer ruido

como una tormenta

que se acerca,

te envuelve,

espera

y, finalmente,

se aleja.

Poema para "Proyecto SILENCIO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2023.

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Naufragar

He decidido naufragar

en el filo de tu boca,

al lado de tu saliva,

dentro de mi locura.

He decido naufragar

en mitad de tu cuerpo,

bajar hacia lo infinito

y subir a mi infierno.

He decidido naufragar

entre los poros de tu piel,

dejarme morir en su perfume,

mientras pierdo el norte.

He decidido naufragar 

contigo

en la isla desierta de mi sueño.

Náufragos (2018)

Fotografías: internet y álbum personal

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La furia del silencio

                                                                            “Teníamos el fuego.
                                                                              Eran de cera sus palacios”.

                                                                                                    Jorge Molinero

Tuve que huir, alejarme,
dejarte el silencio desnudo
que se había hecho irrespirable
y retumbaba en nuestros huesos.

Las palabras,
las nuestras,
quedaron suspendidas
jugando a ser nosotros,
nosotros
cuando éramos una sola piel.

Entonces, la furia del silencio
nos sacudió
como una bestia salvaje
y se adentró
en el vacío de nuestros cuerpos.

La estancia se cubrió
de púrpuras y amarillos.

El silencio se rompió
en cientos de miles
de rayos de luz.

Poema para "Proyecto SILENCIO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2023.

Fotografías: Wolkan Ölmez y El hombre que fue jueves.

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Elogio de la asonancia

                    

        A la Plataforma de Afectados Líricos por la Asonancia (la PALA)

Primero vinieron a por el adjetivo

pero como no éramos Bertolt Brecht

y la fórmula dice

cuando no da vida, mata,

los poetas ni mu.

Luego vinieron a por los pajaritos

por su molesto mantra monótono

-agh, demasiados emes con música de moto-

y nosotros no dijimos nada,

porque los uniformes nos repelen

aunque se vistan de trino.

Los adverbios cayeron a la primera.

Quien se atreva a confesar

que ama

minuciosamente,

que tire la primera piedra.

La elipsis la salvaron.

-¡La elipsis mola!

¡Somos postmodernos!-, rugían;

-¡Levantad la asonancia

debajo está la playa!-

empuñaban los eslóganes

en sus talleres de vanguardia

(lo oculto tiene mejor fama que lo claro)

Después vinieron a por las flores

por su belleza repetitiva,

y hasta ahí podíamos llegar.

Montamos jardines.

Hicimos poemas sociales.

Nada más asonante que un latido,

quisimos argumentar

demasiado tarde

(cu cum cu cum cu cum)

Y la poesía, menos mal, fue abolida

por dar la tabarra con sus vocales.

Poema: Coke Martínez de su poemario "Golmajerías" Colección "Planeta Clandestino" #248. Editorial: Ediciones del 4 de agosto.

Fotografías: álbum personal

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El espejo

Apoyada en tu pecho

me veo desde el espejo

enfrente de mi cama.

No quiero despertar

de este sueño de sudor,

de esta parte de mi vida.

Tengo miedo de mirar atrás

y ver mi imagen invertida

observando cómo dormías.

Náufragos (2018)

Fotografía: internet y álbum personal


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Hierba mojada

Hoy huele a hierba mojada

        a rocío y a lavanda

Quiero tu olor en mi cama

        en mi ropa y hasta en el alma.

Quiero aspirar tu aroma

        dibujar tu olor con los ojos cerrados.

Hoy huele a hierba mojada

        a mañana temprana, café, canela y nubes claras.

Quiero olerte con calma

        despacio, como se huele la tierra bajo la lluvia.

Hueles a río, a mar, a montaña

        a una ventana abierta, a cama recién hecha.

Hoy huele a hierba mojada

        a limón, estiércol, leche agria.

Huele a despedida, a lágrimas saladas

        hoy sin ti ya no huele a nada.

Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)

Ilustración de portada: Valle Camacho

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Descubrir la tormenta

Descubrí que después de la tormenta siempre llega la calma, la misma que refuerza los cimientos que se tambalean por un instante.

Descubrí que remar a contracorriente te hace más fuerte y a la vez más vulnerable.

Descubrí que la ternura debería de ser imprescindible para seguir respirando.

Descubrí el mundo a través de otros ojos.

Caminar respirando aire que me empapa el alma.

Náufragos (2018)

Fotografías: internet y álbum personal

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Quimera

Desperté en el brillo de un abrazo

el aire sabia a golosina

las farolas de la plaza

cantaban al asfalto

con melodía acogedora y tenue

el instante a la vez se hizo fugaz e infinito

en ese momento

batió sus alas la esperanza

y me derretí en la cumbre de tus labios

Poema: Gina García del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)

Ilustración de portada: Valle Camacho

Fotografías: internet y álbum personal

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Sin título

Coja una pala

Y comience a cavar un hoyo

Donde entremos todos,

Si tiene a bien,

Reserve un hueco para mí

Gracias por leer,

poesía eres tú,

Poema: Ana Cuaresma del poemario conjunto "Sinestesia" proyecto del taller de poesía de la Universidad Popular de Logroño, tutorizado por la poeta Adriana Bañares (2022)

Ilustración de portada: Valle Camacho

Fotografías: internet y álbum personal

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Soledad

Me arrastra

hasta la locura;

me traga

y no puedo nadar

en su abismo.

Inunda mis días,

mis noches;

me quema 

por dentro.

No puedo apagarla.

En plena multitud 

estoy perdida.

Me sangran las heridas

que no cicatrizaron.

Se hace agonía,

como un alud sonoro

que me nombra.

Navego 

a la deriva

y mi alma

quebradiza

escucha 

el invierno.

Estoy dentro

del espejo,

al otro lado.

No puedo salir.

Náufragos (2018)

Fotografías: internet y álbum personal

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Mujeres tierra

Hay mujeres hogar

que cuidan y protegen.

Hay mujeres guerreras

que luchan por su reino.

Hay mujeres cosecha,

que amamantan los campos.

Hay mujeres refugio,

que guardan ausencias

en sus manos partidas.

Hay mujeres tierra,

con ciudades a sus espaldas

y las entrañas 

iluminadas de vida.

15.1.23

Poema para el festival poético "Grito de mujer" de Logroño (La Rioja) 2023

Fotografía: internet y Grito de mujer


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A la orilla del río Ebro

Hoy me encuentro
en la orilla del Ebro
recordando mi infancia,
cuando recolectábamos
juncos y alegrías.


Hoy vengo a preguntar
si él sabe por qué se van
los que más quieres
cuando todavía
no has aprendido
a echarles de menos.

Punto y seguido (2016)

Fotografías: internet y álbum personal

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El fino humo del tiempo

                                        

El fino humo del tiempo,
invisible,
me alcanza implacable.
Sus fauces cuarteadas,
cubiertas
de finos hilos de plata
hienden lentamente,
casi sin sentir.
Tapizándolo todo.                   

                        Todo.

Mis ojos voraces
de curiosidad
envueltos
en veneno,
guardan el tiempo.
Como un punto de fuga pleno
de palabras
adulteradas
en astillas sin fuego.

                        Todo.

El tiempo
sería más lento
si pudiese detenerse
en tus ojos.
Ojos salvajes
de vida,
alimentados
de las heridas
perennes
del hambre
que guarda tu boca.

                        Todo.

Resucitar el tiempo: Un sueño.

Poema para "Proyecto TIEMPO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2022.

Fotografías: internet y El hombre que fue jueves

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El sabor del tiempo

                                   

                                                                              “Todo adquiere en mi boca

                                                                                                       un sabor persistente de lágrimas”.

                                                                                                                                        Gabriela Mistral

La ciudad prende

tamizada

y suave

devorando

el líquido etéreo

que se pega a la piel

cual fierro quemador.

Nadie conoce

el sabor del tiempo,

el tiempo

que ha quedado suspendido

como el polvo

en una habitación vacía

reguardada del invierno.

Los ojos abiertos

a la nostalgia

arañan los minutos,

los minutos perdidos

en la noche de los tiempos.

Nadie podrá rescatarnos

de este bucle interminable,

de esta irrealidad reconstruida.

La ciudad prende,

tamizada

y suave,

a espaldas del tiempo,

el tiempo

que nos devora

y nos deja cubiertos

de escamas de sal.

Septiembre 2022

Poema para "Proyecto TIEMPO" del colectivo literario-artístico "El hombre que fue jueves". Exposición colectiva. Centro Fundación Cajarioja Bankia. Logroño (La Rioja). Cartel del proyecto: Valle Camacho. 2022.

Fotografías: internet y El hombre que fue jueves

PD: Queridos amigos y lectores: Llevo días alejada de las redes y de "Cosas que siento" por un problema de salud. He dejado y dejaré algunas entradas programadas para no perder la magia de la poesía. En cuanto esté algo más recuperada visitaré vuestras casas y contestaré a todos los comentarios que me habéis escrito con tanto cariño.   

Gracias por estar ahí.

Un abrazo enorme para todos.

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